Пафос. Как отрок вкусивший запретного плода из лона путаны почившей в хлеву. Крадётся король, властелин всех народов, свою ему вверивших в руки судьбу. Он внемлет стенаньям нетрезвого люда клянущих злой рок и жестоких богов. Дарующих им муки первого круга, из тех что зовутся семь ада кругов. Не в силах король изменить ход столетий, он кротко бредёт проведеньем ведом. На карте судьбы уж невидимой нитью, руками богов его путь предрешён. Спросите меня –и к чему этот пафос ломая извилины я сочинял? Всё просто поумничать я попытался, а что получилось и сам не догнал!
