Недавно тут товарищи и коллеги взялись обсуждать потребление самогона из буряка. Тема, безусловно, непростая. Как-то распространилось это слово на "б" по необъятной нашей Родине. Даже моя невестка Марина, человек сугубо северный, говоря "бурак", имеет в виду не столько "цилиндрический сосуд из бересты", сколько всё же свёклу. Так вот, в 70-е XX века в общагу Володя Борисенко привозит из Донецка самогон именно из неё. Нас, воспитанных в известной степени на "Гызыл шербете","Далляре","Трёх семёрках" и, прости господи, "Солнцедаре", удивить было сложно. Вскрыли бутылку... Мамма миа, ЁТМ - примерно такими восклицаниями отреагировал коллектив. Пить ЭТО было практически невозможно! Жуткий дух распространился в комнате и как бы тяжёлыми слоями нехотя потянулся к форточке. Такого мы ещё не встречали. После нескольких минут оцепенения Володе пришла в голову дьявольски блестящая мысль: - Играем в покер. Проигравший пьёт стопарь этого изделия! Проиграет ещё - пьёт снова! Согласились очень быстро - каждый, похоже, надеялся на то, что "кто угодно, только не я". Без ненужной скромности скажу, что раньше я не так уж часто "вылетал" в ходе наших баталий. Однако пока человек играет на трубе...- сами знаете, что творится наверху или ещё где-то там. Бац! Я продул! И до сих пор клянусь - не специально! Приятели вытянули шеи в мою сторону, словно средневековые благочестивые прихожане, приглашённые на площадь к Джордано Бруно или Яну Гусу. До сих пор с лёгкой долей неприязни вспоминаю жадное любопытство,читаемое в их глазах... Однако ж проигравший не умер и не заплакал. Для удержания молодецкого вида я почти не поморщился. Едем дальше. Снова проигрываю. Ну, не так уж он и невыносим, этот напиток... В глазах игроков начинает читаться сомнение в моей искренности. Третий раз! На площади возникает шум и гам. Праведность участников зрелища улетучивается быстрее тяжкого запаха первача. Сжигаемый,похоже, как-то не очень сильно переживает! Ещё немного и, наплевав на всякие факторы сдерживания, приятели наперебой подставляют стаканы. ...Я уже как-то признавался здесь, что не раз становился жертвой детренированности. Это случалось с шахматами. То же произошло и с покером. Спустя двадцать лет сел за стол и вынужден был бросить карты. Ни черта не вспомню, хоть тресни! И самогон уж точно бы не помог. P.S. Такова серенада о самогоне. Не могу, однако, допустить в ней совсем уж заунывные мотивы. Серенада - та же песня. А хороший поэт сказал: "Не надо, ребята, о песне тужить!" Поэтому поставим на стол коньячок. А ещё лучше - водочку. Новые песни придумала жизнь!
