Дело было в Израиле. Решили устроить романтический ужин (потому что в магазин перед шаббатом не заехали). Зашли в ресторан. Зал полупустой, но все места вроде как заказаны. - У вас заказан? - спрашивает официант. - Заказан - кидаюсь я на амбразуру. - На какое имя? - Ээээ... Моше (а вдруг). Официант сверяет с листиком: - Моше, Моше, Моше... А, на 20:00? - Ясен пень, на 20:00. Усадили нас, отличное место. Немного неудобно перед незнакомым мне Моше. Ну да ладно, мы ща быстренько перекусим. А романтику домой перенесем. Уже на финишной прямой, подходит официант. Подводит какую-то пару, извиняется, мол, какая-то путаница, вот это тоже Моше и тоже на 20:00. - Ладно-ладно - говорю. - Мы уже закончили. - Сидите-сидите, - отзывается добродушный Моше. - Мы подождем. Официант удаляется, оставив нам самим разбираться. А мы обмениваемся любезностями. - Да вы присаживайтесь. - А вы не торопитесь. - Водички? - Сигаретку? Наконец я доел стейк, а совесть доела меня. - Честно говоря - делаю я чистосердечное признание, - я не совсем Моше. Я - Рома. Моше наклоняется ко мне, и так шепотом: - А я - Алекс... Надеюсь, настоящий Моше не пришел в ресторан, только потому что ему и дома неплохо было.
